Гой вы, кони мои залётные,
Разогнались в ухабы дикие.
Что вы, черти дорогу спутали,
И несёте меня к погибели.
Не стоните метели пьяные,
Мне и так хватило холода.
Отогрелся бы песней звонкою,
Кабы мне, да хватило голоса.
Я сегодня устал до одури,
Наглотался, словом не нашенским.
И в граненом стакане, с горькою,
Утоплю свою боль проклятую.
Не стучите мне камнем по сердцу,
И не надо по правде-матушке.
Дайте только добраться до Родины,
Да спокойно поспать под камушком.
Гой вы, кони мои залётные...
© Copyright: Сергей Игнатьев, 2007
Свидетельство о публикации №107071500440
Свидетельство о публикации №107071500440
Рецензии