Про быт

Я перестала быть поэтом, мне душу съела жизнь с тарелки
И на фарфоре белоснежном везде мерещится помет.
Давно я тушью не писала… Моя зеленая карета
В далеких странах побывала… Желанье сбылось -все мое..

Я престала быть поэтом- скрипит карета по дороге.
Я перестала быть поэтом- вместо проталин- зеркала.
Я заслужила свое право. Друзья покорны и не строги,
И все что я не пожелаю не пропадает со стола.

Я научилась лазить в души, поэту в души лазить славно,
И я уже не постесняюсь из этих душ веревки вить.
Я докажу кому угодно что сделать главным что не главным..
А по ночам мне сняться веки… И не монашек я а Вий.

И я себе не вскрою вены- водой подмостки не отмоешь.
На постаментах и погостах я отражаюсь в серебре.
Там я поэт.. там все не просто, меня так просто не зароешь…
И благородство и уродство передо мною- серый бред.

И я ищу по дому кисти и я себе кусаю ногти,
Где наша вас не предавала, там предавать уже нельзя.
Там в мире черных дыр провалы, кому заштопать эту копоть,
И так… «Что злату не продажно, то что булату надо взять…»