В. Высоцкому

Мне сказали: Умер наш Володя ...
Все мы смертны, жизни есть предел.
Только он при нынешней свободе
Не дожил, так много не успел.

Нервы рвал в своих стихов полоски,
Заставлял страдать и сам страдал.
Был для всех - Владимир Я! Высоцкий!
Ты прости! Я этого не знал ...

Думал я, что это - быстротечно,
Думал, скоро все это уйдет.
Так ведь нет! Твоя стихия вечна!
Пел один ты - слушал весь народ.

Ты-то пел, но я тебя не слушал,
И хоть слышал, но не принимал.
Ты же резал в кровь босую душу,
Рвал сердца и сам их заживлял.

Но скажи, жил так, чего ты ради?
Может ради радости в крови?
Или может быть Марины Влади,
Той Марины и своей любви?

Я ж был тем, кто ни вдали, ни рядом,
Где-то между, значит, сторона.
Только помню, как печальным взглядом
Ты смотрел с портрета на меня.

Только я считал - не понимаю!
И бездушно песню затирал.
Слишком поздно понял, что ТЕРЯЮ,
Очень рано, ЧТО я потерял!

Голос твой, как хрипловатый грохот,
Будоражил, не давал остыть,
Пел про то, что хорошо и плохо,
И о чем не любят говорить.

Ты оброс легендами в народе,
Пел, пока на то хватало сил,
Ты же весь российский по породе,
Чтобы "Голос" там не говорил.

А друзья ... ты помнишь ... уходили
Вот и ты ушел, твой пробил час.
И застыл, но сердце не остыло,
Жжет в груди у каждого из нас.

В души нам твои стихи запали,
Жив ты, только палку перегнул,
Ну, зачем его мы закопали?!
Ведь он просто-напросто заснул!!

Ты проснешься, только позже, позже...
А пока, клаксонов сея грусть,
Пели Волги, Лады, Запорожцы ...
ЧТО ШУМЕТЬ НЕЛЬЗЯ?!! А НУ И ПУСТЬ!!