В доме-музее М. Цветаевой и на ее могиле

Я никогда не был сторонником поэзии Марины Цветаевой, а тем более ее фанатом. Мне всегда были близки Есенин и Рубцов. В ее доме-музее все экспонаты воспринял совершенно спокойно - все это было мне известно. Но, уходя, я отдал дань уважения поэту и подарил музею стихоттворение:

Поэты долго не живут,
И, видно,
жизнь роняют в строки.
Судьба и участь так жестоки!
Они покоя не дают,
И хлещут,
хлещут,
душу бьют,
Сжигая жизненный уют.
И слезы дарят,
плач и стоны,
Невзгод угрюмые притоны.
Наносят раны глубоки
В стремнине жизненной реки.
И смерть
косой уж где-то машет.
И все по строкам норовит.
Удел таков кумиров наших.
Ведь тот раним,
кто даровит.

Затем я пошел в литературный музей Цветаевой. Там все было так же... Кроме одного...
Я увидел на стене портрет поэтессы, написанный неизвестным художником. Я не знаю, что произошло со мной. Может быть, я схожу с ума, но портрет был живым... Она смотрела мне прямо в глаза... Я не могу передать все... Потом я был у нее на могиле...
Я долго сидел там, но ее могила не трогала душу, и в то же время нестерпимо тянуло куда то в сторону, куда я и повернул голову...
Прошло еще время. Приехали какие-то люди на двух машинах, возложли цветы и со смехом и шутками стали фотографироваться на фоне памятника. Я все время находлся в каком то полузабытьи и в этом состоянии написал это стихотворение. Это было позавчера. А вчера уже оба стихотворения читали в доме-музее посетителям во время экускурсий. Я никогда не верил ни в какие чудеса, не верил ни в бога, ни в черта. Я не зхнаю, что это было, что было со мной. Я в растерянности и поверьте, я откровенен.

Я положу кленовую веточку.
Не цветок, не розу, не знамя.
Я положу кленовую веточку
К камню, где похоронена память.

Я пришшел. Ты звала. Я с тобою.
Заблудился в подлунном я мире.
Я лишь только глаза открою,
Свет зловещий разлит по квартире.

Небо это неласково очень.
Ты же знаешь, оно все в тучах.
У тебя так загадочна осень.
Ты разбилась об острые кручи.

Равнодушные ходят люди.
Всё приносят тебе цветы.
Нашей маленькой тайной пусть будет...
Ведь под камнем этим...
Не ты.