В пять утра город спит...

В пять утра город спит,
А я тихо возвращаюсь домой.
И идет по пятам
Голос вкрадчивый, усталый, далекий.

В корсете все также трудно дышать,
Но не жесткий винил сжимает мне грудь…
Не хочу забывать.
Не хочу отпускать.
Но бессилие утра диктует свой путь.

Я б хотела кричать.
Но сигарета в руке
Вынуждает принять вид статный и светский.

Шаг за шагом – все ближе мой дом.
Но походка столь медленна и полупьяна.
Там, откуда иду, так пахнет вином.
И сигаретный дым окружает дурманом.

Шампанского реки, белое с красным…
И грязные танцы – публично, развратно…

Мое тело все помнит – руки танцоров,
Владеющих в танце лишь пьяною куклой.
И их комплименты – вечер успеха…
И их поцелуи – от которых бежать бы!

Грязные танцы, шест из металла…
Грубые руки, влажные губы.
Нет – не кричать бы! А вольно смеяться!
Потому что есть тайна – я просто устала.

Но время идет пугающе быстро.
Я бы могла продолжить веселье
С любым из танцоров по-детски наивных.
Но тяжестью взгляда и смехом улыбки…
Отказ за отказом расстроено слышат.

И, кажется, ночь позади… Небо светает.
Пропитаны кровью чулки – стоптаны туфли.
Почти нереально, так не бывает.
Стучусь еле слышно:
"Мама… Доброе утро".


Bagira Individual.