Отец

Вечер.
Еще один.
Как говорится – уходя-уходи.
Даже переварить сложно -
«передай папе, пусть он тебя уложит».
Веселится где-то – мечта поэта!
Да, черт с ней, с чучелом.
Телевизор выключу,
объедки ужина в себя засуну - посижу, подумаю…ну?!

Все верно - жизнь до тошноты скверна.
А может?
Эх, быть бы помоложе...

Да были моложе – и что же?!
Под маской наивной упрятав рожи,
вон лезли из кожи
только бы мечту продать подороже,
а результат все тот же.
Сколько раз себя вел как скотина,
даже самому противно.
А жизнь-сука длинная и липкая как паутина,
запутанная - спираль этака,
а размером не больше пятака.
Словно двор-колодец, а в нем растет уродец.
Думает - вот я вырасту!
А от него уже дух за версту,
по простейшим признакам узнается - новое пятно на заплеванном солнце,
горошине упасть негде - нами испорченные дети.
Что отец, что мать - век не видать,
только не выбирать...
- Иди спать!

С полжизни кажется, что кожа сажей мажется.
Жаль себя не ударить сильно,
к себе мы больно любвеобильны.

Встать порывисто,
выйти в сумерки
в домашних тапочках.
Тихо.
Все умерли.
Нырнуть с разбегу в большую лужу,
и слезы жалости к себе – наружу.
И, дай Бог, с неба немного снега -
морду вытереть и все вытерпеть.

Бегом по лестнице.
Cедьмой этаж.
И раскраснеется
лицо-мираж.
Дверями шаркая, пройти на цыпочках к сынишке в комнату
и лампу выключить.

Июль 2007