Создание

Что случается, когда нарисованный тобой портрет оживает? Глаза – грубо очерченные острием грифеля, внезапно начинают пристально тебя разглядывать, лицо приобретает способность дышать мимикой, поначалу стесненной, тонкой и слегка неестественной, пальцы рук хватают слепой воздух…Пальцы - тонкие, как у пианиста… Свет солнечных бликов играет в некогда акварельных волосах. Портрет живет и дышит, теперь уже одним с тобой воздухом. Но ты, Художник, ведь не мог нарисовать ему душу? Нет красок для неизведанной субстанции. Ты не вдохнешь в пустую материю вожделенный пульс даже самой яркой киноварью. Колокол жизни не начнет отбивать свой замысловатый ритм. Ты коснешься своего творения, чтобы уверовать в его реальность, ты склонишь свою гениальную голову над его грудью в надежде… Ты услышишь тишину. Ты ведь никогда еще не слышал такой идеальной тишины? Ты создал западню своими же руками. Тень, легкая и хитрая, по его белоснежному лицу… Ты все еще удивлен? То, что ты нарисовал – великолепно, мой Мастер. Но я вижу, как ты обессилен, ты сложил свои обожженные крылья. Твоя улыбка безумия и беспомощности…перед творением – не это ли награда? Не правда ли, ты допустил ошибку в своих чертежах? Ведь здесь нет Афродиты, чтобы оживить статую… А ты не способен осуществить это полностью самостоятельно. Ты лишь создатель, набросавший очертания, но не творец. Кричи же, бейся теперь в пустоту. Она твоя! Ты ее заслужил по праву, гений… Но ни кровь твоя, ни слезы кристальные, ни истерика мольбы, ничто не способно…. К чему кричать в глухой зал кирпичного коридора? Твоя радость стала пеплом. Так развей же его по ветру или уничтожь в конец. Ты знаешь как. «Отпусти, отпусти…», - барабанная дробь в твоей голове. Ты взял кинжал, ручной работы, устало смотря на пустой, первозданной чистоты, холст и на существо, стоящее рядом. Обожаемое тобой существо, взлелеянное твоей кистью и палитрой. Сначала ты совершаешь самую болезненную процедуру – одним махом обрезаешь свои разноцветные мечты под самое основание, словно ветку омелы в ясное полнолуние…
«Убийца!!! – эхо хохочет без устали в твоем разуме, кривляясь как карнавальный шут и с наигранной брезгливостью тыча в тебя корявым пальцем. « Убийца, гнусный убийца, совесть твоя черна!», - новый взрыв смеха с эффектом кнута по коже.
« Да, я убийца, я создатель, я безумец…» - слова на затертой пластинке твоих неподвижных губ. Позволь мне оплакать тебя, мой раненый друг… Движения рук по сигналу невидимого щелчка, автоматизм без права на ошибку и на обратный путь.
…Клочки белого холста, разбросанные по полу, чтобы больше не ошибаться. Обрывки бумаги медленно тлеют, превращаясь в свернутые полоски кожи. Ты расшвыриваешь их в стороны, не вынося этого зрелища. Раскрошенная, засохшая акварель на мертвенно-бледном кафеле становится рубинами крови, яркими и настоящими. Оставь их в память об этом дне, дне твоего саморазрушения. Окровавленный кинжал лежит позади тебя, переломанный на две части, в порыве боли. В отчаяние можно и переломить сталь. Горстка праха в твоей испачканной ладони… Ты все еще не можешь с ней проститься. Обряд еще не на самом финише, а лишь на черте. Решишься ли ты, Мастер, убить ЕЕ до конца? Но ведь, если нет… Она убьет тебя.
Стук, открывшейся дубовой двери. Какие еще гости в такой час? Ты медленно оборачиваешься в сторону входа.… Но она уже за спиной, и смотрит на свой прах. Разноцветная субстанция из тех красок, которых никогда не было в твоей гамме. Теперь она уже не скрывает своей озорной улыбки.
« Ангел… Мое создание… Я убил тебя!» - удивление твоих расширенных зрачков.
« Это был способ освободиться, мой почтенный творец. Ты подарил мне шанс и я его приняла. Ты сам не знаешь насколько ты гениален и… безумен. Но только безумцы способны оживить бездушную материю. Но я не могла стать рабой твоего восторга… Я обманула тебя»
Она наклоняется к тебе, берет твои ладони и сдувает с них прах. Ты почти что теряешь сознание от остроты ее взгляда. Ты вспоминаешь, как много часов затратил на них.
« Теперь и ты свободен. Забудь все и живи… как сможешь.» - четкость улыбки тебе в сердце. Вращение в твоей голове… Смутность очертаний.
Ты открываешь глаза. Ты сидишь на полу. Повсюду разбросаны лепестки алых роз. Твой взгляд натыкается на чистый холст, целый холст. Холод кинжала, в какой – то слишком чужой руке. Тебе хочется кричать, но из горла вырывается лишь слабый хрип.
Ты один, мой чудный Мастер…
Главное не повторять твоих ошибок.