10 раз по четыре

У меня не ложатся стихи на лист.
Даже странно – я творческий импотент:
Разлинован. Разорван. И девственно чист.
В голове моей больше событий нет.

За окном проплывает деревьев полк
И зеленной стенкой скрывает мир.
Я не верю, что будет какой-то толк,
Но упорно стремлюсь раскачать эфир.

Я ругаюсь с кем-то, кто так далек,
И тебе угрожаю порой. Прости.
Ты – огонь свечи, я – твой мотылек.
Не старайся. Тебе меня не спасти.

Я все время слышу «Прости, малыш».
Я молчу, загоняя себя в капкан.
И под стук колес, разрывающих тишь,
Мои нервы снова танцуют канкан.

Впереди побег. От себя, от нас.
С головой в твой мир, без тебя, мой друг.
Снова карусель и в который раз
Я, закрыв глаза, захожу на круг.

Утопить в быту, завертеться в делах,
Мы похожи и в этом, еще один «плюс».
И терять основное в банальных словах,
И нести за собой сон, похожий на груз…

Мы друг другу как теннисный мяч перебросим
«Абонент недоступен» и эхо гудков.
Не, не раз и не два. А семь или восемь.
И течет раздражение по реке проводов.

Мы из разных миров, так сложилось и ладно.
Я б забыла и снова училась ходить…
«Да, привет, дорогая. Здесь пусто и странно
Без тебя». И зачем тебе так говорить?

Ты цепляешь меня на крючок обаянья,
Оставляя в запасе на случай беды.
Твои полуслова, Твои полу-признанья
Закрывают мои потайные ходы.

А на западном фронте без перемен.
Подаю руки, жестом прося оков…
Я сдаюсь добровольно в желанный плен.
И горю мотыльком в пламени твоих слов.