Твой голос сквозь сердце -- навылет.
А боль, что осталась -- не вынуть.
О, сердце!
Болит и болит.
И время той раны не лечит --
Не легче,
не легче,
не легче...
А память корит и корит.
Судьба ли?
Сама виновата?
Расплата,
расплата,
расплата...
Тревожен предутренний час,
Когда-то так сблизивший нас.
И мысли сковавшая мука:
Разлука,
разлука,
разлука...
О, как мне ее превозмочь?!
Черна же ты,белая ночь!
Твой голос сквозь сердце навылет...
© Copyright: Ирина Букреева, 2007
Свидетельство о публикации №107071002080
Свидетельство о публикации №107071002080
Рецензии