Осадки

***

 Поля сумерничала, бархатный вечер приник к ее коленям, окутав ее, сидящую, тайной. Кремовый томик с чернильным городом на обложке уснул в ее руках на странице 141. А на кухне надоедливо тонко свистел давно закипевший чайник…
В дверь постучали… Поля услышала сквозь задумчивость стук, и выронила книжицу.
Открытая дверь вдохнула мальчика и запах прелой воды.
- Назар?
Мальчик мялся на пороге, явно стесненный свой ролью,
- Поля… у вас опять чайник свистит, а у мамы опять - мигрень…

Какао нехотя растворялось в холодном молочном водовороте. Назар сидел напротив Поли, по своему обыкновению подперев правой рукой щеку, прислонившись виском к шершавым цветастым обоям.
- Поля, зачем вы ставите чайник, если не думаете пить чай? – спросил мальчик, следя за порханием Поли по кухне – вот налила молока, насыпала какао, достала из старинного буфета печенье со сморщенным запеченным внутри изюмом.
Поля улыбнулась вопросу, но для ответа были нужны почти невесомые слова, легкие, как шарики с гелием…
- Скажи мне лучше, как твои успехи в мастерской?
Мальчик передернул плечами и протянул Поле ладонь.
- Вот, опять прошил сегодня палец… убегу завтра.
- Тебе не нравится сапожное дело?
- Нет, - фыркнул печеньем Назар.
- А зачем ходишь?
- Вы же знаете мою маму… у нее мигрень…
- … и ремень…- добавила Поля.
Правая ладошка Назара, подпиравшая щеку, прикрыла правый глаз.
В дверь забарабанили.
- Ну, все, хороший, за тобой пришли… не горюй…- сказала Поля и взъерошила мальчику волосы.

Ночь такая долгая, утроенная печалью, и возобновившимся дождем, что хлесткими струями колет оконное стекло…

п.с.