Канун лета, всё канет, за проседью.
Бахромой, едким бисером Вам ли не знать,
Как бежать босиком за рассветом. До осени
Просыпаться и видеть чужую кровать.
И кричать в полусне. Что же, Бог мой, мне скажешь?
Да попроще бы, тише, на Ваших глазах
Хуже стольких морщин, Вы, наверное, даже
Эту осень не вправе другим показать.
Что же Вы подбочинясь, небрежно, украдкой
Льете желчи пустынной невыжженный тлен.
Непросохше не вкусный и приторно сладкий.
В эти руки в морщинах, ведь Вы же взамен
Раскидаете небо на тысячи досок,
Нарисуете мелом портреты чертей,
Разменяете мелочь на пепел. Без спроса
Остановитесь на долгожданной черте.
Только вот на минутах по-прежнему десять,
Стрелки замерли, жизнь не спешит убегать.
Это лето в окне, сука, бешено бесит.
Это лето зовет вдаль к чужим берегам.
Канун лета, всё канет, за проседью
© Copyright: Кириллов Дмитрий, 2007
Свидетельство о публикации №107071001188
Свидетельство о публикации №107071001188
Рецензии