Гроза

Вечер… Время, когда все нужные дела уже закончены, и остались лишь те, которые приносят удовольствие и радость. Вечер – время умиротворения и затишья, время, когда можно вспомнить прошлое и подумать о будущем. Вечер – это замирающий вдали проблеск заката, умолкающие птицы и засыпающий город…
Вечер.
Он похож на нежность любовников после вспышки страсти. Вечер несет настроение, искрящееся в глазах родного человека, только что отдавшего всего себя. И вечернее тепло – тепло поцелуя, с благодарностью и любовью.
А вечерняя гроза – это повесть об отношениях мужчины и женщины, встретившихся случайно, ненамеренно столкнувшихся взглядами.
Так начинается дождь – с нескольких капель, легких, невесомых. Так начинаются отношения – с быстрых взглядов, украдкой.
Каждая новая капля, словно новая встреча, мимолетная, но такая значимая. Необходимая, как воздух, и незаметная в общем числе. Капли летят все чаще, чаще, чаще… Сквозь пространство и время, падают, разбиваются о листву, пропадают в траве…
Некоторые капли стучат по козырьку окна.
И самая первая, та, от звука удара которой невольно вздрагиваешь – это первая размолвка.
Неожиданная, и потому приносящая острую боль.
Оказывается, так бывает, и все чаще жалобно звенят разбивающиеся о козырек капли.
Так бывает…
Но от этого не легче.
Дождь набирает силу, шумят березы, потревоженные ветром, перешептываются осины, зябко кутаясь в листву.
Дождь растет. Растут отношения.
Множатся капли-размолвки.
И тогда сквозь шелест дождя впервые прорывается раскат грома.
Медленный, величавый, заслоняющий собой на несколько секунд все остальные звуки…
Это первая ссора.
Завывает окрепший ветер, хмурятся потемневшие тучи.
И снова слышны раскаты…
Дождь рвется из последних сил, врезается в каждое окно, бешеные капли стучат без умолку, а ветер не оставляет их в покое и после падения – срывает их с листьев, расплескивает воду в лужах…
Так беспрестанно мелькают в памяти любящих воспоминания об их встречах, так беззастенчиво выхватывают они разные моменты – и думают, думают, смеются и плачут, и верят, что ссора эта – последняя, нужно только переждать…
В этот момент сверкает молния. Грохочет гром…
Таким ярким росчерком остаются в душе слова, брошенные в порыве, безотчетно.
Злые, горькие, от которых стоит ком в горле. Несколько фраз, заставляющие сжаться в комок душу, вызывающие желание уйти, раствориться, исчезнуть, лишь бы не чувствовать боли…
Уже спустя несколько мгновений можно услышать, как дождь успокаивается. Ветер миролюбиво гладит притихшие улицы, и почти не заметен шепот осин.
Изредка стукнет о козырек одинокая капля. Но звук ее уже не оставит в сердце никаких следов, мол, плавали – знаем, и не такое видали…
Она пропадет из памяти, как и многие другие, как глухие раскаты грома, как ярость ветра… Останется лишь блеск молнии и горечь, безысходная горечь…
Так уходит дождь.
…Так умирают отношения, между мужчиной и женщиной, встретившимися случайно, ненамеренно столкнувшимися взглядами …

Май 2006