Фреска

Верно, с клыками в пене,

пёс ирреально-нервный

тишь сторожит фаз-рубежей,

взглядом его, бросаясь в дрожь,

один за другим сжимаются звери-ступени,

двенадцать их – сколько не режь –

пронумерованные под нож,

воду синюю пьют,

крашенную открыто-чистым оком вселенной, небом,

в той музыке звёздной, что в повторах пальцев и струн ставит ди-джей,

сквозь пространство с вереницей существ незримых в блеске нимба

ищет вечно свою половину, тасуясь, манеж, –

север восточней, западней юг…

 
 …древний лесничий я,
говором сфинкса лаская,
кормлю с ладоней сирот волчицы –
срезки полёта
в хоре мотора с дулом
под солнцем седым
за два крыла к заповедной границе…

удаляется рокот над лаем за не зоркостью в дым,
в кулуарах волк притаился
с росой на ресницах…
всё утихает,
за ворот пот стекает,
время сиесты ловит преемник…
скверно скрипят половицы
к перине-полуторке, ставшей широкой,
в один из двенадцати бесконечных,
с уходом под крест
/в центре фрески за ширмой окон/
окольцованной птицы…