Ой, напрасно цвели подснежники,
Колыхаяся на ветру.
Я зарезал тебя в орешнике
Что раскинулся на яру.
Прикоснулась ты сердцем маленьким
К острию моего ножа,
Алой кровушкой на проталинку
Прослезилась твоя душа.
Заметался тут конь стреноженный -
Для тебя его воровал,
И три дня тропинкой нехоженой
Через дальний гнал перевал.
Вороной, литой! Даже за морем
Не сыскать такого коня!
Я гордился, а люди в таборе
Взгляды прятали от меня.
И сказал мне друг: "Ты крепись, цыган,
Не закусывай удила.
Зря ты мчал коня по холмам, лугам, -
Ведь к другому она ушла."
Я возьму свою семиструнную,
Утоплю в вине боль и грусть,
А потом и сам ночкой лунною
В быстрой реченьке утоплюсь.
Всё одно - не жить смертну грешнику…
Побредёт конь меня искать,
И в глазах его у орешника
Человечья блеснёт тоска.
Цыганская грустная
© Copyright: Валерий Караваев, 2007
Свидетельство о публикации №107070802114
Свидетельство о публикации №107070802114
Рецензии