Привык. Уже, как в прошлое вернулся.
С тоской неясной, с тихим сожаленьем.
Остывшим взглядом оглянулся:
Здесь всё не так, как было
Тем забытым воскресеньем.
Свеча - оплывший воск, фитиль от пыли серый,
Горевшая, в те дни, рождая дрожь теней.
Вот, в общем-то, и всё.
И потолок… давно не белый.
Лишь скрип дверей стал чуточку родней.
Привык
© Copyright: Леток, 2007
Свидетельство о публикации №107070802049
Свидетельство о публикации №107070802049
Рецензии