Cама жизнь...

Порою… просто прикоснуться, плеча почувствовав тепло…
Или губами… вкуса кожи испить немного… А ещё…
Вдохнуть тот запах, где-то ткнувшись в родное тело… той, одной,
Кто только раз бывает в жизни… Не заменить кого – другой…
Услышать голос… Что?.. не важно произнесёт она… Не в том
Весь смысл сказанного… В звуке!.. родного голоса… Вдвоём,
Не так отпущено и много: секунд, минут, часов и лет –
Побыть… А мы, порой упрямо – на что угодно... И уж нет
Ни дня на то, чтоб прикоснуться, губами тронуть… иль вдохнуть,
Того, кто… жизнь сама!.. Наверно… И без кого… не нужен путь.
Кто нужен всем: до малой крохи… И в миге каждом, что живу,
Где… просто… можно прикоснуться… мне, к конопатому плечу…
… Вот это всё и есть, что жизнью мы называем… А не груз:
Трудом нажитого богатства, каких-то почестей искус…
Прикосновений вес – вот злато, что стоит пестовать, копя…
На каждом вдохе, помня запах своей любимой, чтоб не зря,
Все дни, отпущенные Богом, ей посвятить… Такой родной…
А без неё… Кого коснуться?.. во мрак протянутой рукой…