Набросок автопортрета

– Кто эта женщина? – Утро спросило у ветра,
Снова принесшего горький дымок сигаретный
С пятого этажа.
– И почему так заметно
Руки ее дрожат?
– Это моя сестра.
Я бросил ее вчера
На произвол синеглазого вечера.
Все было можно. Мне было нечего
Ей запретить. Она
Так обожает запреты,
Вот и сидит взаперти и суровую раму окна
Трогает пальцами, желтыми от сигареты.
Я на нее зол.
Слышишь ли ты ее зов?
Слышишь, о чем она просит? О да, я могу
Бурю поднять на потеху ее опустевшим глазам.
Снова – откройся, сезам
Синего счастья свободы на том берегу,
Где никому не дозволено быть нелюбимым.
Утро, не стоит. Ты – мудрое, доброе. Мимо
Молча пройди в наступающий день. Утешать
Это создание – право, пустая затея.
Знаешь, я тоже умею
Изредка – так не дышать.
Но – возводить города из песка и своими руками
Тщательно, ласково, бережно их разрушать?
Биться о камни.
Ветру сестра…
Ты не жалей эту странную женщину, утро.
Все, что ей нужно – чтоб длилась и длилась игра
Цвета и звука, сиянья и мрака, как будто
Малый ребенок вращает свой калейдоскоп.
Я не хочу, чтобы завтра она повзрослела,
Чтобы терновое знание кровью украсило лоб…
Свет ее добр. Так пускай же останется белым.