Осень

Мелкий дождь барабанит по крыше,
Тихий ветер срывает листву,
Воспаряю я в небо всё выше,
С высока на прохожих смотрю.

Я не знаю зачем мне все это,
И зачем я об этом пишу,
Может быть потому, что поэтам
Трудно мысль не открыть всем свою.

Тихо воск оплывает со свечки,
И мерцает её огонёк,
Я сижу у натопленной печки,
Подрезаю свечи фитилёк.

За окном грустно стонет природа,
Я один, и никто не придёт.
Осень. Мрачная очень погода,
Туча чёрная в луже плывёт.

На меня целый день что – то давит –
Вновь вернулась всё та же тоска.
Может, мост через пропасть оставит,
Ну, а, может, всего лишь доска

Там проложена будет для счастья,
Смех и радость пройдут вслед по ней.
А сегодня лишь голос ненастья
Раздаётся в душе всей моей.

Но я знаю и верю, что будет,
Что заглянет мне в сердце весна,
И заснувшие чувства разбудит,
И прогонит тоску прочь она.

А сейчас нахожусь я в пространстве,
В темноте, в пустоте. И покой,
Проявляясь в не злом хулиганстве,
Выливается этой строкой.

Почему я пишу эти строки?
Просто так, от тоски . Для себя…
И, наверное, жизни уроки
Для меня пролетели все зря.

Не учусь я на прошлых ошибках,
И не слушаю мнений других,
Может жизнь моя в горьких улыбках,
Но зато убеждений своих

Не меняю под чьим – то давленьем,
И решаю всегда всё я сам,
Но бывает и так, что мгновеньем
Обращаюсь я с просьбой к друзьям.

И кому – то открыть свою душу
Мне так трудно, я скрытный всегда,
Чужой тайны зато не нарушу
И предать не смогу никогда.

Я обиды всегда забываю,
Даже зло всем прощаю легко,
Постоянно о чём – то мечтаю,
Уходя от всего далеко.

Я не знаю, что ждёт меня завтра,
И живу лишь сегодняшним днём,
Может это и странно, но правда :
Здесь о способе жизни моём.

Не умею писать, как сказали,
Запишу я всё то, что идёт
В моё сердце из звёздной той дали,
О которой лишь ветер поёт.

Написал я всё так, как сложилось
Без меня, но, быть может, во мне.
И пусть всё, что хотел, не случилось,
Я сказал : будь, что будет, себе.

Дождь прошел, и утих уже ветер,
Снова утро. В стихах весь листок –
Это осень, но мир уже светел –
Видно счастью оставлен мосток.

Улетела тоска и вернулся
Мой обычный весёлый настрой,
Всё так, будто от сна я проснулся
Этой грустной осенней порой.

Я грустить уже больше не стану
И не буду об этом писать.
Я, наверно, поддамся обману,
Если станет тоскливо опять.

Этой осенью грусть и веселье
Снова связаны крепким узлом.
Я писал это стихотворенье
Так, как мог, и закончу на том.

Продолжать дальше верно не стоит.
Ведь всё ясно – напала тоска,
Но мой ум сочиняет и строит
Так, чтоб вышла красивой строка.

Всё, кончаю писать, уже утро,
За окном закружил листопад,
И хоть это красиво, но грустно,
Для меня веселей снегопад.

Ведь листок, опадая, теряет
Свою жизнь и свою красоту,
Он, наверно, при этом страдает,
Как и я в этом странном плену.

И хочу я уехать подальше,
Где – то в джунгли, где нету зимы,
Ну, а если её не бывает,
Значит осени нет, и . . . ВЕСНЫ.

А весна ! Что бывает прекрасней
Пробужденья природы от сна ?!
Но потом – увяданье . Ужасней
Нету вида, и всё ж красота

Есть во всём, даже в осени смерти,
Что приходит раз в год к нам всегда.
Но вы в то, что всё к лучшему верьте,
Не теряйте надежд никогда.

Станет жизнь тогда наша светлее
И не будет так горько – грустна,
И зимой будет с верой теплее,
Вдруг счастливее станет весна.