Боль

Впивается в каждую клеточку
Острыми иглами боль.
Листик тетрадный в клеточку
С кляксами мокрыми - соль.

Буквы одетые в траур
Бредут неровной строкой.
В ворохе рваных аур
Больше стало одной.

Ветер - оркестр прощальный,
Не задувай свечу,
Это огонь поминальный.
К свету сквозь тьму лечу...


Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.