Букет из роз, израненных цветов,
На улице алеет позабытый,
Цветы, не зная стойкости основ,
Еще живут, хотя – убиты.
Еще цветут, их лепестки раскрыты,
Быть может, помнят трепет чьих то губ,
Шипы о камни мостовой разбиты,
Не режут больше пальцев рук.
Толпа проходит, голосов жужжание,
И взгляды в пропасти зовут,
Цветы кричат в пронзительном молчании,
Да город к сентиментам глух.
Так нежности непревзойденной боль,
К себе потянешь ты рукой,
А на ладони жгут осколки,
Шипов останки не дают покой.
Цветы
© Copyright: Мамичев Сергей, 2007
Свидетельство о публикации №107070600192
Свидетельство о публикации №107070600192
Рецензии