Мы пишем...

Тяжело написать что-то новое….Как правило, всё самое лучшее уже было придумано, но вот это таинственное что-то сосёт под ложечкой, щекочет под ребрами, и толкает меня к клавиатуре- пиши, пиши, пиши…
Я пыталась с Этим договориться… Но оно непоколебимо. Оно почему-то считает, что именно я должна излагать Его мысли. С чего бы это, интересно? Ведь есть ещё множество таких же доморощенных «творцов» ,как и я, и у подавляющего большинства получается намного лучше… Хотя глупость я, видимо, сморозила. Наверно у каждого поэта, прозаика и графомана есть Своё. И у меня персональное Это.
Сегодня Оно подняло меня рано. И я сижу вот и не знаю, с чего бы начать… Да ладно с чего…. О чем вообще?
Просто у кого-то получается писать о животных, что-то типа: «Однажды, поздней осенью, я гулял по удивительному осеннему лесу, желтые листья шуршали под моими ногами… Я вглядывался в тишину синего неба и что-то насвистывал… И тут я увидел ежа. Еж посмотрел на меня умными глазами, будто говоря…»… Но это однозначно не моё. Хотя могла бы. И про ежа, и про петуха и про лошадь. Но не хочу. Отвращение у меня это вызывает, потому что такое творчество попахивает школьными тетрадями и невыученными уроками, несданными сочинениями на тему : «Как я провел лето». Хотя не говорю, что писать про ежа плохо. Это прекрасно и удивительно- увидеть в еже ранимую душу исстрадавшегося животного, которое замучалось таскать на колючках яблоки и грибы, и вникнуть, так сказать, в его самую сущность… У кого-то хорошо получается писать пейзажную прозу, у кого-то гражданские рифмы неплохо удаются…
Но я… Я теряюсь в общей массе, состоящей в основном из девочек- старшеклассниц… Я хочу писать про любовь. Мне почему-то кажется, что это единственная тема, где ещё не все сказано… Хотя, повторюсь, тема ежа тоже пока полностью не раскрыта…И потому меня никогда не напечатают, меня никогда не будут изучать в школах… Никогда-никогда я не увижу свое имя среди великих литераторов. Мне не дано. Писать про любовь- дурной тон. Об этом известно каждому нормальному человеку. Но у меня есть персональное Оно. И Оно требует, чтобы я продолжала… Я даже душу, честно говоря, в творчестве своем не изливаю… Нет, я вкладываю чувства в свои бездарные детища, но легче мне от их написания не становится… Даже в этом пользы нет…
Хотя. Как мне кажется, все великие в этом лукавили…Стих… Он все равно ради стиха. Как и роман, как и драматургия. Это вещи самодостаточные и не любят, когда их пишут в порыве. Иначе получается отврат. Полнейшее гэ.
Получается «любовь-вновь», «меня-тебя» и «ты да я да мы с тобой». Вот что получается. Хотя… В то же время оно трогает… Но. Только автора. Потому что это одни и те же слова на все поколения. Потому что надоело до оскомины. И не дай вам боже это куда-то выкладывать или кому-то показывать. Засмеют. Потому что уже было. Вообще честно говоря, непонятно, зачем мы все в подростковом возрасте тратим время на написание этих подкопирочных произведений… Ведь они абсолютно близняшные… Ну да дело-то не в этом. Дело в том, что проявление чувств (открытое) и здесь (особенно здесь!) может сыграть злую шутку с начинающими и тем же и закончившими нами…
А надо что-то яркое, образное… В общем, нужен разум. А там, где работает разум, сердце нервно курит в сторонке. Ну да ладно. Разум включили. И опять не выходит. Выходит что-то приторно –фальшивое или до тошноты пошлое…
А потом я поняла. Чтобы твоё детище бумажное или там электронное чего-то стоило, нужно думать. Но не привычным образом. Нужно думать сердцами твоих читателей. Пусть их всего четверо или пятеро. Даже если он один. Чего бы им хотелось? Какие настроения бродят в массах?
Таким образом, мы продаемся за похвалу. Пишем о том, о чем хотелось бы слышать большинству…
Поэтому стиль любовной лирики является плохим тоном. То есть это удар ниже пояса остальным творческим натурам… ЭТО понимают все. Абсолютное большинство в молодости переживало сердечную привязанность…А потому не по правилам, не честно…Красная карточка….А вот человека, который пишет про бриллиантовых ежей в супе понять могут единицы. Это называется высоким стилем и всегда останется модным и почитаемым. Но там-то… Там-то вот в чем проблема, вообще никто не испытывает чувств… Потому что вообще бриллиантовые ежи- понятие неодушевленное, а испытывать нежность или там трепет по отношению к неодушевленному предмету может лишь шизофреник. Со стажем. Или женщина. Но это-тема отдельная.
Так вот пишу я значит про любовь. Ничего нового не изобретаю. Зато (я искренне на это надеюсь) вызываю чувства у моих читателей. Их больше пяти человек, но у нас общее сердце. Я, как паразит, питаюсь их эмоциями… Точнее, нет… Я не паразит… Мы питаемся друг от друга, такой вот симбиоз, скорее.. Кто-то всплакнул над моими стихами… Сказал мне об этом, и вот уже плачу и я… Так что все честно…
Поэтому Оно и не замолкает. И пинками своих невидимых лапок гонит меня к монитору, чтобы я написала очередное бесталанное существо, которому суждено поселиться в душах и головах тех людей, которые его поймают своими сердцами…Его растерзают по кусочкам, каждому достанется свой и обязательно хватит на всех… Потому что каждый читает стихи для чего-то. Кто-то для того, чтобы всплакнуть, кто-то для того, чтобы посмотреть на такого же автора- идиота, как и он сам, кто-то – чтобы покритиковать. Поэтому мы и вместе. Нам хватает. Сама частенько принимаю участие в разделке чужих существ… Люблю я это дело… Урву кусочек на работе и тащу домой, чтобы потом его переварить… Посмаковать…
Наверно, то, что сейчас получилась под Его надзором, слишком личное, но и это я хочу разделить на всех. На всех тех, кто пишет чувства других и таким образом глушит свои эмоции. Мы не выливаем чувства в стихах. Мы их наоборот собираем…
Но это лишь моё мнение. Мнение стихоплёта-неудачника.