Пьяное

Я – сам в себе сдыхающий поэт,
который даже сам себя не видит.
Нет ничего и никого. И свет –
лишь миф о Прометее и Алкиде.
 
Огонь он с****ел (или с****ил? вот
вопрос филологу грядущего похмелья).
Не просыхая, видеть словно кот…
Дочь Ихтиандра – дети подземелья.

Икра рыбешки так порой вкусна,
так просится остаться жить до завтра,
но в блеснах кариеса не десна –
мой завтрак зеленеет словно травка.

Нет, сотня грамм (граммОв) меня убьет,
я упаду в могилу как в кроватку…
Пусть спотыкается без пальцев «ворд» –
Какой он нахрен без меня редактор.


Рецензии
приелось...в томном хмеле брюта
забывшись, совершаю крен...
И может это даже круто -
вновь на колени с тех колен.
Как трудно всё начать сначала,
опять усердствуй и крутись...
устала...
лечь под одеяло,
с верблюжьим ворсом..
заебись!

:)

фик зна када написала, а сейчас думаю - ёлы! какие СВЕТЛЫЕ мысли меня когда-то посещали)))Здарова, Мрак! это ты мне напомнил - непечатаемое))) Спасибо!


С ув.ЛенКа

Ленка Воробей   14.07.2007 15:03     Заявить о нарушении
Ага, Вот и ЛенКа...
Слушай, действительно заебись... Я про твой стих.
Прав был старик Платон: идеи, они штабелями бродят по разным головам. Вне зависимости от места и времени.
Спасибо те!

Мрак Семенов   19.07.2007 13:30   Заявить о нарушении