Сон

Течёт река минут,
бурлят часов пороги
и дни по ним текут
размерены и строги.

Мы беззаботны, мы
хотим нырнуть поглубже,
но холод глубины
сжимает наши души.

Но толщи серых лет
толкают нас под рёбра,
наверх, на белый свет,
как на допрос подробный.

Ныряю! Ухожу
в молчащую пучину,
вернуться не хочу
и не ищу причину.

Ты около… Ты где?
Я бездной или лужей
плыву земным к тебе
или небесным мужем?

Скольжу немой струёй,
минуты рву на клочья,
солёною водой
пропитывая ночи.

Но в океане лет
маяк не очевиден,
передает привет
со дна мне Мартин Иден.

Но пистолет взведён,
и в петлю вьётся слово
с державинских времён
до Игоря Талькова…

Ныряю! Глубина
обтягивает душу,
упругая, она
вибрирует – Наружу!

Я шепотом кричу,
я мускулом слабею,
я мельче - не хочу,
а глубже – не умею!

В глазах темнеет... Кровь
пульсирует под темя...
вот хлынула любовь...
остановилось время...

Ночь...Просыпаюсь. Пот
холодный градом катит...
Ну, кто за мной нырнёт?
Я отнырялся... Хватит.