Письмо Раскольникову

Где нету власти, нету крови,
Где есть, не избежать там боли.

Приветствую я , сударь, Вас,
И излагаю Вам сейчас
Свои суждения и мысли,
О том, как в жизни Вы повисли.
Убив ту дряхлую старушку,
Набили порохом Вы пушку
В которой будете ядром,
И поделом Вам, поделом.
Самооценки завышенье,
Моральных норм всех превышенье
Толкнули на бунтарский путь.
Убийство, ядом, словно ртуть,
Душевных мук зачало бремя,
И их питали боль и время.
Мой милостивый государь:
Вы лишь больны, Вы не бунтарь,
Дрожащая Вы сами тварь,
Теперь душа у Вас, как гарь,
Черна, хотя вы и не злой.
И ваше тело, словно мглой,
Болезни кроют под собой.
И Вы хилеете, друг мой.
Но Вы забыться не смогли,
Быть от других людей в дали.
Все Ваши мысли об одном:
Кто Вы тогда, и кто потом?

Теории мне Вашей суть
Понятна, мол, убей, и будь,
Тем, кто имеет право,
Живи всё так же, для забавы.
Не тронет Вас никто, вольна
Рука их, но душа больна
У Вас…

Нас разделяют много лет,
Пусть не топор, а пистолет
Твою теорию творит,
Твоею мыслию горит.
Но суть всё та же, для меня,
Я от тебя, как от огня.
Прав не имеешь ты с тех пор,
Как в кровь ты сам вогнал топор.


Прощаюсь, не без уважения.
Владелец собственного мнения.