Харон-Мозаич

* * *
Прищур глаза. Чёрного кофе запах.
Тепло и пар от чашки.
Грязно-жёлтого цвета пена.
Белесоватый рисунок паров,
Меняющийся постепенно
На чёрной луже напитка.

Круговая линия окон,
Светящихся голубым и зелёным -
Дырки света в почти невидимом здании.
Плохо и одиноко. Мания.

Этажерка. А кофе ржавчиной отдаёт.
А сумасшедший - всё пишет
И свой чёрный пьёт кофе,
Словно сидит
В одном из кафе ночного Парижа.

А сам - ничего. Потерялся и ищет:
Духа - в изгнании.
И - в воздаяние -
пищу - на пропитание...

Грехов половодье.

У дяди Мазая заяц щиплет
Криво постриженную бородку
С остатками сена из хлева,
Где сонно волы пережёвывают.
Или – переживают
Вре'менье ночи лихое.

В лодке,
Под фонарём в руке вода реки
Выглядит нефтью и хочется жечь.
Рассвет незаметно выдавит желчь
Из облаков, разместившихся низко на горизонте.

В этот момент Время и исчезает бесследно.
Старый Харон-Мозаич
Вынимает весло и долго
Слушает звон колокольчиков-капель.

Серые тушки на дне плоскодонки
Мелко дрожат и не хотят просыпаться.
Грядка ушей полегла
На деревянном острове, движущемся по течению.

К'Апель кап'ель с весла.
Шорох прибрежных кустов.
Травы на берегу пробирает озноб от тумана.
Старик достаёт газету, отрывает кусок,
Сворачивает самокрутку и засыпает в неё самосад из кармана.

Вата у телогрейки его отсырела, не греет и тяготит
Лишнею тяжестью старые плечи.
Холод в суставах у старика тихо играть начинает на флейте.
О солнце никто и не вспоминает. А солнце уже недалече.