Прости

Непослушные пальцы. Бумага от слез отсырела.
Бесконечное чувство утраты вплетается в стих.
То пишу, то реву, то рисую кружочки и стрелы,
То рефреном шепчу приговорное слово "прости".

Нас с тобой разделяют ни мили, ни дали, ни версты.
Нас с тобой разделила моей нелюбви полоса.
Я бежала всю ночь, я искала во сне перекресток
Наших прежних надежд, только ветер листвой забросал

Этот призрачный путь, обещавший когда-то спасенье,
Эту тонкую нить между мной и обрывками снов.
Я его не нашла. Я проснулась. Печалью осенней
Застучал по утру хмурый дождь в ледяное окно.

Я не знаю, как я дожила до последней минуты,
Той, что стала твоим приговором, что нас развела,
Как разводят мосты. Ты стоял, отчужденьем окутан,
Машинально лаская рукою поверхность стола,

На котором свеча, как сейчас, равнодушно горела,
За которым пишу в никуда обжигающий стих,
За которым реву и рисую кружочки и стрелы,
За которым шепчу запоздалое слово "прости".