Прячусь от бед и побед
В дыме, в звучании тихом.
Мыслей чужих облепиха.
Вечер, зима, Portishead.
Голос скользит, как слеза,
По позвоночнику током,
Звуком тревожным и тонким
Горечь и нежность связав.
Переполняет нутро,
Вывернув ночь наизнанку.
Лезвием в старую ранку
Входит тоска под ребро.
Вечер, зима, Portishead
© Copyright: Тиша-Тиша, 2007
Свидетельство о публикации №107062702369
Свидетельство о публикации №107062702369
Рецензии