Петрополь

Когда воздух течёт меж пальцев,
В этом мире ощущаешь себя скитальцем
Или ещё хуже – постояльцем
В какой-то дешёвой гостинице, где спеша
В окно пробивается солнце, словно сбежав из-под венца.
И над дверью табличка «Жизнь твоя»

Собираешь чемодан, стряхиваешь пыль с пальто,
Как не крути, получаешь вечное «оно»,
Наверное, Юнг был прав – говно.
Заперев дверь, выбросив ключ,
Ты сбегаешь в Питер от московских туч…
Ж\д билет силён, но не всемогущ!

Ты выдумал себя, как существо, как вид.
Ты всю жизнь кричал и вот теперь – охрип…
А в Петропле заработаешь чахотку или грипп.
Ты закутался в шаль, жаль нет дождя,
Который поймал бы поезд и спас тебя.
Пришлось бы менять билеты, а у касс – толпа…

Тебе не чем дышать, ты как инвалид.
Душа мается, пока тело спит.
И чужой голос в твоём горле басит:
«Ты не так живёшь, ты не там свернул,
Ты сбился с пути, устал, уснул,
И нет никого, кто тебя б помянул…»

Далее обрывается, хотя он ещё бормотал.
Тебя сухо обнимает Московский вокзал.
За этот вдох ты всё отдал…
И вот тебе нечего предъявить,
Чтобы идти, любить, чтобы дальше жить,
Чтобы выбрать куда теперь спешить…

Май 2006.