Поэт

Он не мог не писать, его жизнь среди строк
Проходила от всех в стороне.
Все вокруг поражались - как только он мог,
Даже ночью творить, при луне?

Говорили - он чокнутый, что за дурак
Будет вечно сидеть за пером?
Да, он не был похож на нас, он видел знак,
Божий знак, что являлся листом.

Серый люд обходил его дом стороной,
Потешаясь над бедным творцом.
Что ж, он будто бы не замечал их порой,
Точно зная, что дом был дворцом.

Год за годом сменяли листву деревА,
Снег ложился... и таял к весне.
О войне приближавшейся стала молва
Расползаться по славной стране.

Слух был правдой, война началась в тот же год.
Унося жизни тысяч людей,
Заставляла на смерть выставлять воевод
Всех вассалов своих королей.

Нет, не смог пережить эту зиму поэт,
Лишь в последний раз сел за листок
Чтоб в последний раз, мог он заставить на свет
Появиться вновь полосы строк!

В том захваченном городе, грабя дома,
Кто-то серый листок отыскал.
И, вернувшись на родину, гордый весьма,
Своему королю показал.

И рука короля, что сжимала листок,
Опустилась на строгий мундир,
И все замерли враз, оставляя чертог
В тишине. И послышалось: "Мир!"