Молчит посиневшая нежная гладь,
Которая кожей моею зовется.
И сколько не грей, и сколько не гладь,
Заснувший с тобой уже не проснется.
Ладони притянут подушку к себе,
Потонут в морщинах колючего пледа,
А мысли привычно попросят к тебе
Направить мои одинокие беды.
С утра проводила не прошеных сердцем,
И в спешке платок у крыльца обронила.
Но знала, что я не спасусь этим бегством
От тех, кого долго и сильно любила.
Таких было мало, но горе с надрывом
Сковали безлюдную, темную душу.
Любовь же ушла с первым ветра порывом,
А может и хуже … А может и лучше.
Лучше
© Copyright: Хатиашвили Анастасия, 2007
Свидетельство о публикации №107062701973
Свидетельство о публикации №107062701973
Рецензии