The Way of my Self-destruction

Последние капли упали
На ржавые рельсы…
Исчезли эпитеты,
Растворились где-то вдали
Поезда, идущие к сердцу…
Сожги все последние мысли
Дотла…
Мы безобразные люди,
Бросаем к ногам все секреты,
Стираем закаты,
Взрываем рассветы,
В туннелях ищем свет,
Рисуем на щеках слезами
Правду,
Верим в то, чего нет,
Холодный ветер выдувает мысли,
Залпом врываясь
В вихрь моих эмоций,
Уносит их куда-то на север,
Но их разбирают на части
Чьи-то пошлые мысли.
Мимо мчатся машины,
Люди с фальшивыми улыбками,
С фальшивыми лицами,
С глупыми амбициями.
Ко мне долетают фразы,
Я понимаю их не сразу,
Отбрасываю, словно грязь
От себя.
Шорох гравия
И шепот губ,
Дрожащих от холода.
«Уходи», -
Из последних сил.
Мертвые листья
Упали на ржавые, мокрые рельсы.
Во рту привкус крови.
«Прошу тебя, умри!»
И я умираю,
Потому что по другому не могу,
Сохрани
Обо мне память
В виде мертвой бабочки
Приколотой к стене
Над письменным столом
Или мертвого голубя
На скоростном шоссе,
Разбитого вдребезги,
От того, что поддался
Желанию, приглушающего
Все инстинкты самосохранения.
Через пять минут
Я начну процесс
Саморазрушения.
По чьей-то глупой воле
Я еще жива,
Но все это проходит,
Как ангина или насморк,
Как поезда
Идущие куда-то к сердцу…
Везущие людей туда,
В те страны и города,
Где мне не суждено быть
Никогда…
На нас давят глупые прохожие,
Которые заглядывают в лицо
И спрашивают,
Все ли хорошо…
Но кому какое дело
До моего самочувствия,
Если они сами страдают
От бесчувствия.
Им не хватает эмоций,
И они суют нос в мои проблемы,
Которые я пытаюсь выцарапать
На своих ладонях
Ножницами,
Сдирая кожу,
Но не пуская крови,
Чтобы не оставалось шрамов.
Когда умирать не рано?
Всегда умирать слишком поздно.
Надо умереть,
Пока не вдохнул воздух,
Иначе, потом будет невозможно.
Ты влюбишься в запах
Сирени и мокрого асфальта,
В шорох карандаша
И стук майских жуков в окна,
В боль, с которой впиваешься
Ногтями в ладони,
В звук капающего крана
И игру соседки на фортепиано.
В шорох переворачивающихся страниц,
В журчание холодильника
И теплоту мобильного,
В звук бесконечных гудков,
И во вкус утреннего чая,
В шипение сковороды,
И звук бьющегося стакана.
В смех на скамейке за окном
И в холод зимних вечеров,
И стук часов.
В игру будильника ровно в семь.
В мягкость подушки
И теплоту одеяла.
В грусть отдаляющегося вокзала,
В дым сигарет и машин
И в чувство одиночества…
Проще вычеркнуть из памяти
Все жизненные радости,
Остаться один на один с собой,
И, взмахнув рукой,
Задумавшись о вечности,
И о поезде, ведущем к сердцу,
Сделать шаг навстречу
Смерти…