Смерть поэта 3

В этом мире ничего не меняется –
Та же ночь, и тот же дождь бьет по крыше.
Вдохновенье все сильней отдаляется,
Да у музы песнь становится тише.

Этот мир такой же грязный и серый,
И все ниже опускаются руки,
И в сердцах уже не сыскать веры,
Чтоб достойно принимать муки.

И перо в руках моих обесплодило,
Не родить ему вовек даже прозы.
Отвернулась от сынов своих родина –
Вынимайте, дескать, сами занозы.

А в душе все так же пусто и холодно,
Утюгом на плечи давит усталость.
Без стихов хороших разуму голодно,
Но нет силы написать даже малость.

Вот сижу я за столом неодетый,
И смотрю на лист бумаги без толку,
И души моей куплет недопетый
В стоге слов не видит рифмы иголку.

А за окнами лежит туман белый,
Страстным юношей обнял мертвый город,
Теплой влагой напитал его стены,
Я когда-то был, как он, молод…

Не умел тогда жалеть я чернила,
За строфой строфу слагал чисто,
Боже мой, как все давно это было,
Да как кончилось оно быстро!..

Шарят руки – вот она бритва,
Что разрежет пополам мою вечность.
Бесконечная с судьбой битва
Спотыкается о жизни конечность.

Дождь смолкает… Принимается снова.
Да собак надсадный лай где-то.
На бумаге не дочертано слово,
Алой струйкой в ночь бежит кровь поэта…

Шепчет дождь и капель крови не слышно,
Не дождаться перемены в погоде…
Как же так, скажите мне, вышло,
Что поэты в этом мире не в моде?..