Смерть поэта

Снова ночь… Бумага, карандаш,
Словно меч отточенный тобою.
Вновь частицу ты себя отдашь
В этом вечном поединке с болью.

Это помогает иногда.
Боль уходит, остаются фразы…
Только возвращается она,
Силу обретая раз от раза.

Пишешь… Но поможет ли опять?
Я пишу, не ведая ответа
На вопрос: «а стоит ли писать,
Раз никто не прочитает это?»

В сущности, кому нужны стихи?
Люди бесконечно безразличны
И к чужим страданиям глухи,
Мысли вслух почти что неприличны…

Пусть кумира сотворит толпа,
Зал его поклонниками полон.
Кажется, что слава на века,
Но на завтра выбран новый клоун…

Как он рад тому, чего достиг!
Лишь его «мазня» мила народу…
Вот еще великолепный стих,
Но, увы – уже сменили моду…

Так зачем листы марать тогда?!
Карандаш в бессилии ломает
Белая от напряжения рука…
А ответ прекрасно каждый знает.

Прост ответ – мне незачем писать,
Жизнь глупа, бессмысленна, напрасна…
И о счастье без толку мечтать –
Нет его – я вижу очень ясно…

Хладным трупом телефон лежит,
И нетронут холостятский ужин.
Знаю я, никто не позвонит –
Старый нытик никому не нужен…

Выстрел оглушительный, как взрыв,
Губит тишину в пустой квартире…
Такова судьба – вскрывать нарыв.
Проще только по мишеням в тире…

Запах пороха, залитый кровью лист,
За окном последний месяц лета,
И протяжный электрички свист –
Все что остается от поэта…

В этом мире каждый одинок,
По судьбе не дан путеводитель.
Бой ведешь, пока не выйдет срок,
Только боль – бессменный победитель…