Пахнет скошенной травой

 Памяти павших

Пахнет скошенной травой,
запах свежести, хмельной,
запах клевера и мяты.
Возвращаются домой,
кто дорогой, не судьбой,
в войну ушедшие ребята,
на той кровавой и чужой уставшие солдаты.

Кто взмахнёт своим крылом
и наполнит отчий дом
болью и тоскою,
былью неземною.
Кто зайдёт к своим любимым,
склонит голову над сыном
и с щеки смахнёт слезу,
вздохнёт печально – никому
из всех живущих не видна
его скупая «неслеза».

Возвращаются домой, чаще в дни Победы,
в круг друзей своих, родных, послушают беседы,
о непонятном и чужом,
поднимут стопку за столом
за тех кто не вернулся,
за тех кто безымянным
накрыт одним бурьяном –
пьют стоя,
молча
за себя.

И возвращаются
в края,
где пухом кажется земля,
где постаревшим здесь друзьям,
они б годились в сыновья,
где память вечную хранит
по ним безмолвный монолит
без дат, без надписей, имён
до будущих, иных времён.

Виктор Кудинов
25 июня 2007 года