Весенний блюз

Мокро!
Неужели же это вот "мокро" - это весна?
Стекла
побурели, вспотели, набухли, заглохли, стали сами как занавес. На
тротуары, балконы, больные деревья, помятые лица ,
 то ли с неба, то ль с крыш, -
 все равно -
что-то льется, сочится, дождится, струится, затекает за шиворот. Но
через эту мокрятину, сырость, окурки и банки, бутылки,
 что сквозь снег проросли,
 как грибы,
раздается, быть может, с окраин, из леса, из леса,
 с дорожной развилки
 еле слышное пенье трубы.
Этот звук, он не слышен, почти что не слышен,
 но вибрация в воздухе есть.
Не поймешь - то ль сомненья, волненья, томленья,
 то ль желанья какие-то. Несть
и не будет значенья тому, что неопытной нотой
 звучит и звучит вдалеке,
но, вернувшись со службы, давно уже умерший кто-то
 вдруг запишет в своем дневнике:
"Эти звуки, что слышу снаружи - тревожат, корежат, или нет,-
 будоражат и душу, и плоть;
в понедельник попробовать нужно, попробовать, может,
 как сказал бы поэт,
 воскресением смерть побороть."