Я все пишу, пишу, пишу
Как будто это все кому-то нужно,
Как будто завтра мы прочтем все это дружно
И отделим от мира мишуру
И вдруг увидим истину живую,
Зовущую на помощь, да вперед
Туда, где столько лет кого-то ждет
Она, что возлюбили как родную
Так нет, не выйдет ни хрена,
И сотой части истинного смысла
Мечта на ниточке повисла
Повесилась плутовка до темна
И строки, словно лес ненужных слов,
Все тянуться куда-то вверх, на волю
А я закрою их собою,
Пусть будет больше ярких мук
Не та мечта мечтала сбыться,
Не те слова слетали с уст
Весь этот сборник – сорный куст
Которым суждено гордиться.
(прикрыться)
п.с. посвящено тем, кто по каким то причинам это читал
06,01,12
Я все пишу, пишу, пишу... на злобу дня
© Copyright: Алексантр Тугарин, 2007
Свидетельство о публикации №107062402096
Свидетельство о публикации №107062402096
Рецензии