Он убил её. 06 partly failed

Он убил её. Подумалось сразу – напрасно.
Как будто и не было этих истерик с разрыванием ткани красной.
Как будто так всё и было. Задумчиво. Буднично.
Вот сейчас, сейчас будет лучше, после котлеты полуночной, сумрачной.
Она делала очередной набросок. Не спеша выводила пейзаж.
На холсте, кистью. Художница. Умница. Искусство вводило в раж.
И не успела. Не получилось. Старая дорога, выбоины. Ремонт.
Она заканчивала своей кровью этот вдруг получившийся натюрморт.
На мягком холсте в неестественной позе, почти клубочком свернувшись,
Только что не дыша, не смеясь, не плача, синевой обернувшись.
А глаза в сиреневой дымке, красотой затуманены.
Картина – шедевр. Ретроспектива. Из раннего.
Кошки скребут. На душе? Вряд ли. На улице.
Угол комнаты, узел промаха. Замереть и зажмуриться.
Она была лучшей. Лучшей? Доказано фактом.
Без посторонней помощи стала лицом с обложки, с картины, с плаката.
Лишился. Лишил себя сам её общества. САМ.
Напрасно? Поздно. Он прильнул силой к её губам.
Вы верите в чудеса? Бывают ли они? Вы громко кричите?
По ответу – сюжет, по ответу в себе убийцу ищите.
 Трепещите…