* * *
Через тысячи верст после дней,
разукрашенных пылью дорог,
перепутанных светом ночей,
я гляжу на прострации строк.
Пуль серебрянных чистый прострел
переселит меня на погост,
всё, во что я наивно смотрел,
мне задаст без ответа вопрос.
без ответа на пройденный путь,
без последствий погашенных звёзд,
да шрапнелью расплавленной в грудь
среди русских кудрявых берёз.
Средь пушистых родных тополей
мыслей путает дней паутина,
становлюсь я раскованней, злей,
сердце жрёт вековая кручина !
Через тысячи верст...
© Copyright: Максим Буслаев, 2007
Свидетельство о публикации №107062301541
Свидетельство о публикации №107062301541
Рецензии