Предчувствие Волошинского конкурса

Тает мороженое в блюдечке.
На базаре виноград, шум, чебуреки.
Машины с арбузами, вкусная едкая пыль крымского полудня.
Но я сижу под полотняной крышей кафе.
Тает мороженое в блюдечке.
Ветерок с моря.
Где-то справа притаился в листве сквера бронзовый Айвазовский.
Слева, лабиринт улочек, базар.
Феодосия похожа на Флоренцию.
Я этого ещё не знаю.
Я ещё ничего не знаю.
Вяло ем невкусное мороженое с блюдечка.
Жду чего-то замечательного.
Его всё нет. Но оно обязательно будет.
И ветерок с моря чуть щекотнет лицо:
”Будет, всё ещё будет. Будут Флоренция и Венеция.
 Дальние страны и удивительные приключения.
 Девушки ещё будут”.
Мороженое совсем растаяло.
Расплачиваюсь и спускаюсь вниз по лестнице.
Шум моря. Запах водорослей. Военные корабли на горизонте.
Всё у меня ещё будет.

Старые тополя спилены на дрова.
На Феодосийском рейде военные корабли
Стоят.
Или не стоят?
Даже в Крыму осенью желтеет листва,
Особенно если скоро ноябрь.
Особняки, музеи, каменные львы,
С вытертою ещё более спиной.
Девушки мои наверное живы,
Замужем,
И, слава богу, что не за мной.
Дорога
Попетляет между холмов.
Автобус отфыркается.
Кара-Даг.
Оставить подражание я бы готов.
Сегодня мой стих не друг мне, а враг.
Горы, сложенные из твердых пород.
Аквариум, где скучает дельфин.
Дальше,
Переступи порог.
Дальше,
Ты сам с собою один.
Песок.
Волна накатывает на песок.