Она умирает на руках у героя...

Она умирает на руках у героя,
Размазаны слезы и кровь по лицу:
Она его просто закрыла собою
И жизнь ее так уже близко к концу.

Так странно, нелепо и так непривычно…
Герой был спасен, но так быть не должно:
Они за нее умирали обычно,
Не жертвовать жизнью ее ремесло.

Но этот герой был ей нужен, был важен
И, что невозможно, был ею любим.
Случайность… Его повстречала однажды
И так навсегда и осталась лишь с ним.

Она брала лиру и тонкие струны
Рождали мелодии лишь для него.
Как пение птиц эти звучные руны
Его восхваляли. Его одного.

Никто не узнал, как же так получилось,
Что та, что была неприступнее скал
С героем жила, на героя молилась,
Герой для богини вдруг идолом стал.

Но он не ценил ее: был к ней критичен,
С усмешками ласку ее принимал;
Она так старалась - он был безразличен,
Всерьез ее просто не воспринимал.

Ну ладно. Ведь всякое в жизни бывает.
Поймет, будут счастливы может быть… Нет!
На севере диком война назревает:
Герой на войну и она за ним вслед.

Жестоки к богине холодные вьюги,
Все тело изрезано снежной крупой
И силу теряют волшебные руки,
Но так и не дарит тепло ей герой.

Она, тратя силы, отводит все стрелы,
Ломает мечи, ослепляет врагов,
Дает ему бодрость, сбивает прицелы
Не слыша в ответ благодарности слов.

И вот уж последняя, главная битва:
Герой поражен острым вражьим клинком.
Она все решила: читает молитву
И силу ему отдает целиком.

Он снова в бою. И враги отступают,
Она это видит - победа близка.
Но кто-то из них тетиву отпускает…
Несется к герою подарок врага.

Теперь не бессмертна, она это знает,
Взамен своей силы оставив любовь,
Но все же героя собой закрывает
И падает наземь в груди со стрелой.

И, это увидев, герой понимает
Что любит ее, что и раньше любил
И меч его над полем боя взмывает,
А злоба и боль придают ему сил.

Разят беспощадно удары героя,
Клинок всем последнюю песню поет
И вот, победивши, уходит из боя:
Он не за себя победил. За нее!

Живой, невредимый, но дико несчастный
Склонился над ней. Не спасти… Не успеть.
И плачет: так горько, но все же напрасно;
Он чувствует, видит в глазах ее смерть.

Она умирает на руках у героя,
Размазаны слезы и кровь по лицу:
Она его просто закрыла собою
И жизнь ее так уже близко к концу.

«Постой - он ей шепчет – останься, не падай.
Зачем ты? Зачем так? Сейчас мой черед!»
«Не плачь - она скажет - Так надо, так надо.
Люблю…» - и с печальной улыбкой умрет.

«Люблю… - он ответит и снова заплачет
И в сердце героя теперь пустота.
И чувства за шлемом он больше не спрячет;
Он любит, любил и мораль тут проста:

Вот так же, бывает, и мы себя губим,
И мы закрываем себе сами свет.
Нас любят, а мы, даже если и любим,
То скроем любовь, не подарим в ответ.

Стесняясь мы злимся, ругаемся, грубим,
Считаем любовь за нелепость, за бред…
Но мы лишь тогда понимаем, что любим,
Когда, кого любим, увы, уже нет.


 26.08.2005