Наша жизнь на волоске,
Любой захочет, оборвет.
Нож зажат в его руке,
Он удар тебе несет.
Он возник перед тобой,
Как черный дух из ада.
Споришь ты сейчас с судьбой
И бежишь из сада.
Но вскоре он догнал тебя,
Рот закрыл ладонью,
Ты от страха вне себя,
Он следит за болью.
Ты почувствовала холод.
Он ножом тебя пронзил,
И, вцепившись в его ворот,
Прошептала ты «Умри».
Памяти Смирновой О
© Copyright: Елена Чеботова, 2007
Свидетельство о публикации №107062200741
Свидетельство о публикации №107062200741
Рецензии