К.Т. Матроскину опала вышла вдруг.
С чего немилость? Кто ж ему ответит!
На ветер выброшены сорок восемь фуг
На крыше. И - в консерваторию билетик.
Как столп соляный, вся глуха она,
Фригидно кушает парное мясо щуки.
Матроскин в ярости, в объятиях вина
Пшеничного. А ей - до фени руки,
Проворные, как шёлковый лоскут,
Любившие изменчивую злючку.
Матроскин пьян. В похмелье дни текут,
И сами штабелируются в кучку
До лучших пор, до радостных минут,
Которые у женщины в кармане.
Матроскин удалён, как всякий гад и спрут
Мужского рода. Ждёт, когда поманят.
Cодержимое женщины
© Copyright: Владимир Александрович, 2007
Свидетельство о публикации №107062202535
Свидетельство о публикации №107062202535
Рецензии