первое, что приходит на ум?..

Сегодня писатель решил сделать рассказ в стиле трэш.
Ночью его тошнило, утром он блевал сырыми яйцами в скорлупе. Кортасар бы вырастил цыплят - у писателя яйца разбивались об дно унитаза. Полдня он блевал мечтами, потом поспал час-другой, проснулся, выпил чаю, закурил, открыл пиво.
Он слонялся по дому, сидел в интернете, пил пиво, слушал музыку, курил и мастурбировал.
Перед матчем писатель выкурил косяк, открыл очередную бутылку и уселся на диван.
Осторожная, невзрачная игра, футболисты не играют - играют тренеры. Скука. На последней минуте тайма Милан забил. Черт. Милан - это гепатит на кончике иглы портного. Ливерпуль пришел на примерку смокинга, жаль.
Писатель открыл холодильник - тот весь закоптился, на стенках застыли капли пластмассы. Пока шел первый тайм сгорел блок регулирования температуры. Писатель взял пиво, открыл бутылку, закурил, отхлебнул.
Без удовольствия досмотрел матч. Начал что-то придумывать.
Три женщины ходили по барам, знакомились с мужчинами, соглашались пойти к ним домой. Там они пили и трахались.
Неплохо, трахались, во всех возможных комбинациях. Естественно все три были больны гепатитом. Это вам не финал Лиги Чемпионов. Плевать они хотели на футбол и на все остальное в этом прекрасном мире. Если бы какой-нибудь дурак узнал, чем они занимаются, обязательно спросил бы, зачем. Женщины не стали бы с ним разговаривать, они были успешны и умны. Они предложили бы ему заняться любовью. Они умели дарить любовь, они отдавали себя, не требуя ничего взамен.
Они заражали людей страшной болезнью.
Это все лишь факты. Рассуждать тут не о чем.
- Рассуждайте о том, как и с каким смыслом, лежат у вас во дворе камни, - сказала одна из них адвокату, предоставленному им государством.
- Я так не смогу вам помочь. Вы можете быть пока на свободе под залог и подписку, этого было сложно добиться, учитывая всю шумиху. Но дальше, вы должны мне помогать.
- Приходи к нам сегодня, - сказали они.
Он пришел.
Газеты, радио, телевидение, интернет - все гудело и дребезжало, пережевывало, переваривало и спорило. Жена одного из любовников этих трех женщин узнала все, выследила их и подала в суд.

Вскоре сам собою образовался клуб обманутых жен. Все они защищали своих мужей, себя, город и нравственность.
Заседания суда превращались в шоу "Этика-патетика" и затягивались на несколько часов.
Возле дома трех женщин собирались каждый день две толпы. Трепетных жен и рисковых мужчин. Ругань двух этих группировок прерывалась, когда появлялись три женщины в сопровождении полицейский, некоторые из которых теперь были больны. Позже группировки стали смешанными - в обеих уже были и мужчины и женщины. Теперь они могли драться, и дрались.
К толпе "за" приходили иногда женщины и мужчины и предлагали секс, такой же "как с теми тремя", но без болезни. Их гнали прочь, хотя пара-тройка желающих из края толпы находилась.
Писатель ходил туда-сюда от окна на кухне до двери из дома. В пляжных тапочках, в трусах, с сигаретой в правой руке, левой держась за яйца.
Одна деталь: три женщины были очень красивы.
Писатель не хочет пытаться описать эту красоту. Именно эта красота спасет мир - все, что он может сказать.
Невыносимо, божественно, дьявольски красивые женщины. К портрету писателя добавилась бутылка пива,
он стоял на лоджии. Подошла его жена. Он спокойно заговорил, не поворачиваясь к ней.
 Полицейские не смогли оградить трех женщин от фанатиков. Трех женщин убили. Но, это неинтересная история.
- Смотри, какая ночь. Какой дождь. Капли мерцают в лужах, большие дыры в другой мир. Гром над всей планетой. Я управляю молниями. Я могу летать.
- Чего же ты не летишь?
- Крылья намокнут.