Застрелили меня, застрелили...
Пятна крови на белом снегу.
Прошагали. Списали. Забыли.
Сам подняться уже не смогу.
Не пробиться и не достучаться,
Снег накроет, как ночь, с головой.
Санитаров мне не докричаться,
Что, мол, ранен и еле живой!
Вот и всё. Ухожу, словно в негу,
И лишь в мыслях могу написать
Алой кровью по белому снегу:
«Как же я не хотел умирать!»
Ты прости, обещал я вначале
Не погибнуть на этой войне,
Но за слёзы твои и печали
Виноват я в итоге вдвойне!
Постучится луч света в квартиру,
И в весеннее утро одно
Ты открой нараспашку, пошире
Для души моей пристань–окно.
Прилетит белый голубь, как вестник.
Ты его не спугни, не гони.
За его воркованье и песни
Белым хлебом с руки покорми.
Может, в голубе, в тон того снега,
Что меня укрывал не спеша,
Поселилась на отдых от бега
Моя ставшая птицей душа.
22.08.2003
Птица
© Copyright: Сергей Манжелеев, 2007
Свидетельство о публикации №107062201839
Свидетельство о публикации №107062201839
Рецензии
Душевно и прекрасно написано стихотворение, Сергей!
С уважением,
Галина Лычковская 28.11.2017 14:36 • Заявить о нарушении
С уважением,
Галина Лычковская 28.11.2017 14:36 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.