А сна все нет...

Мне нравится писать в ночном.
Немного полупьяном сонном мире,
Где капля с крана капнет.
Слышен звон...
Так тихо у меня в квартире,
Сижу на кухне. Свет включен
Я чувствую дыханье моих близких,
Они погружены в сладчайший сон
Где нету мест рутинам.
Мне нравится писать – весна.
Прохлада. Свежесть акварели
Земля в грязи, растоптана трава
Ее наверно кто - то не заметил,
С утра наш город так рассеян
Сырой прозрачной пеленой
Весь двор туманном был усеян.
В окно открытое проник
И легкой влагой потянуло
Он стал свидетелем моих
Ночных, бессонных сочинений
И губы шепчут в пустоту
Слова тревожат тишину
Запоминаю наизусть
Запутавшись искать примусь
То слово фраза и строка
Как раз сюда бы подошла
Я мысли вслух произнесу
Задумавшись опять пишу
И друг ночной мой
Что в окно проник
Все воздухе запечетлит
С утра распустит по ветру
Слова запутанных капну
И строки длинных заплетений
Их только я понять смогу
Когда по городу дожди
Все бесконечно шли и шли
Мне шум дождя что слышен за окном
Напомнил шепот мне
Моих же слов
Такой же шепот шелеста дождя
Быть может ночью я вела
И тот свидетель за окном
Красиво осыпал дожем
Мои запутанные каплями слова
Сбегались в лужицы и ручейка
Красивый получился стих
Он за окном моим притих.
И шепот шелеста дождя
Не слышен мне
Прошла весна.