Поэту не естся, не пьётся,
Лежит он смертельно больной,
Ведь муза уехала в отпуск
На месяц, а то – на другой…
"О, боги! Верните мне музу!
Не то я покончу с собой.
Плутовка уехала в отпуск
На берег песчаный морской.
Небось отрывается круто:
Шампанское, виски, сакэ.
А мне без неё нет уюта:
Один подыхаю в тоске".
Слонялся весь день по квартире,
Прилёг и плюёт в потолок…
Вдруг слышит: "Повесься в сортире,
Не нравится? – Дёрни курок".
Поэту не естся, не пьётся...
© Copyright: Зарин-Заман, 2007
Свидетельство о публикации №107062102627
Свидетельство о публикации №107062102627
Рецензии