Поэту

И родилась строка поэта,
Провозгласившего на мир,
Что нет прекраснее секрета,
Что он тогда в душе хранил.
Все власти мира взбунтовались,
"Да как ты можешь так писать..",
Но втайне от него старались
Простую тайну разгадать.
Шло время,годы проходили,
За ними таяли века,
Погиб поэт,а на могиле
Стояла грозная доска..
"Ты не раскрыл нам свою душу,
С тобою тайна умерла,
Теперь никто тебя не слышит,
Вот,за секрет твоя цена..."
С тех пор мы платим слишком много
За тайну,что в душе храним,
Нас осуждают очень строго
И говорят "ты не людим"..
Но,как обманчивы желанья,
И как несбыточны они,
"Он был поэтом,вот в чём тайна,
Он был носителем мечты!"
Он верил в сказки,нёс надежду,
И не жалел ни для кого
Свою последнюю одежду,
Своё последнее тепло...
Вы скажете "как это глупо,
поэтом быть очень легко",
Но вы ошиблись,он был другом,
Был просто другом для ВСЕГО..
Он излагал в стихах все письма,
Что довелось ему писать,
Он не боялся,что нет смысла,
Он просто жаждил показать...
Своё стремленье быть миссией,
И мир спасти от "ока зла",
А то,что люди говорили,
Он не боялся никогда.
Его пример,знакомый многим,
Он существует по сей день,
Поэтов много,но не многим
Посиле так любить людей...