Итоги 2007

http://stihi.ru/2007/04/20-722
=======================================================
ИТОГИ 2007
=======================================================



От винта, от крыла оторву лепесток,
отпущу его к ядерной фене:
Ты лети через юг, ты лети на восток,
потеряйся иголкою в сене.

Ты пройди через всё, ты хвати через край
умудрённый, дичайший, невинный,
где не надо к словам придираться и рай -
лишь прибежище, лишь половины.

И взбираясь на склон на манер облаков,
ты тычинкой замри у штурвала.
Не вернёшься ко мне - я ещё лепестков
на прошедшей неделе сорвала...



***


Происхожу. Произвожу
на свет рабочие машины,
не только пот и плоть мужчины -
его любовь, его мечту
о чём-то светлом и нетленном,
о чём не ведает он сам,
когда предшествует стихам
происхождение вселенной.


***

ФИОЛЕНТО

А я умею долго жить,
не прибегая к витаминам.
Благоприятствующий климат
благожелательно дрожит
на тонких, белых парусах,
на складках каменного пледа,
на фиолетовых кустах
набриалиненного лета.
Пора бескрайних выходных,
когда не нужно торопиться
и на губах солёный стих
прозрачным инеем сочится
сквозь мир, как водится, иной
и наигравшись до рассвета:
так много солнечного света,
что я включаю свет ночной…


***


Не смотри на время. Там
нет часов и нет движенья,
только чистое скольженье,
снежных хлопьев шум и гам.

Замерзающих секунд
учащенное дыханье:
за своё существованье
вечный бой и тихий бунт.

Лики вспыхнувших свечей,
превративших в злую шутку,
лишь на миг, лишь на минутку
положение вещей.

Искривления зеркал,
потревоженных известьем,
что теперь на новом месте
свет как прежде засверкал.

Не смотри на время. Здесь
как всегда и как обычно,
чуть, слегка и еле слышно
звёзды падают с небес.


***


ВТОРАЯ  ПОПЫТКА

Всё время кто-то ждёт и ставит на удачу,
отчаянно поёт о смыслах бытия,
и снова чей-то взгляд не справился с подачей
и только со второй отправил в никуда.

А на вершинах гор восторженные камни,
преследуя закон и правила игры,
нашептывают мне: мы полностью, мы - сами
из призрачных шаров врожденные миры.


***

Она имела бы место, если б имела жизнь,
но неизвестный художник испортил холст,
на котором и осень имеется, и снежный бриз
никогда не торопится, никуда не идёт,
потому что не надо бояться, не надо млеть
в присутствии призраков, готовых на
всё что угодно, всё что реальней сна,
в котором неизвестный художник рисует смерть.


***


Август закончился и время замедлилось в сентябре,
небо чуть выше и будто иное солнце,
взгляд чуть пронзительней, слово опять в норе,
будто глаза неродившегося японца,
чувства смелее и резче протяжный сон,
ночь неожиданней и живописней лица,
тех, кто смотрел и не видел: мужской муссон
женским цунами раскрылся в конце страницы.


***

БОЛЬШЕ  МИНУТЫ
               
так заразительно слово шептать. темно
в книге из тонкой хлопчатобумажной пыли,
в переплетениях светодиодных. дно
там, где мы чаще стояли и реже плыли
вверх по теченью, а вниз надувной покой,
месяц охристанный знаком страстной недели.
видишь, как ангелы падают за рекой,
будто им наши желания надоели.
 
быть равнодушным к предметам, поступкам, ведь
мир переменчив в своей постоянной сути,
и вспоминая, что можно ещё успеть
сделать длиннее на тридцать секунд минуты,
тело подбрасывать хищникам на прокорм,
душу спасать, как дождливые капли, к небу
боком прижавшись, как будто усталый шторм
чешет в раздумье седую, слепую репу.

здравствуй, смешная наследница королей,
всех императоров, графов, драконов, впрочем
звания нынче, как знания дикарей,
не различают действительность и порочность.
есть ли надежда на новую благодать
в яростном рыке, в стремлении всё исправить..?
видишь, как ангелы требуют рассказать,
как поразительно солнце в своей оправе


***               

И сбился шаг на стих,
и свыкся день со смертью:
что было, то прошло,
а не было, так пусть
развеется как дым,
просыплется на землю
и будет нам назло
наматывать на ус…


***

При мне всегда мои соседи
торгуют словом на развес.
Широкий луг, а дальше лес,
где, как положено, Есенин
 
читает рифму по слогам
полушутя, полукрикливо.
Разулыбалась где-то ива.
Взлетела птица к небесам.

Весна аукнулась и тут же
весь мир во мне произошел:
воскресный день, рабочий стол
и, как положено, лишь чудо...


***

Фантазия на тему одного поэта

И циклопы, и кентавры,
и сошедшие с ума
в барабаны и в литавры
бьют на кладбище с утра.
Бьют, да так, что нету мочи
слушать здешний разговор,
как восстал мертвец средь ночи
и гуляет до сих пор,
как он тащится от жизни,
будто не было причин
столько раз во сне кружиться,
притворяясь, что один
повод есть на свете этом
жизнь прожить и в пух, и в прах!

Вот что значит быть поэтом.
Быть поэтом натощак...

               



===============================================================