Философия похмельного синдрома

*****, вчера, вновь ужрался в дым…
И опять я себя ненавижу!
Пред бокалом сижу пустым
И чертей я в бокале вижу!

Все беззубые рты кривят,
И рогами хрусталь бодают!
Твою мать-то! Свят! Свят!
Я украдкой себя щипаю.

Взял бокал, ****ул об пол!
Не *** тут на халяву, суки!
А они мне - налей нам мол,
А не то проклянём на муки!

Встал я гордо, шатнуло чуть,
И давай их давить ногами!
Я ****ям вам, не что нибудь,
Не какой-то говнюк с рогами!

Враз их всех потоптал в дерьмо,
Вмял в паркет и следа не видно!
Огляделся… Бокал с вином
На столе! И краёв не видно!

Фу, ты, чтоб меня! Их то мать!
С бодуна, что ль меня замкнуло?
Всё равно буду ханку жрать,
Не уйму своего загула!

И, зажав в пятерне бокал,
Вспомнив Зинку, что из Мосторга…
Горький Херес я смаковал,
Сладко чмокая от восторга!

И опять, мне житуха всласть!
И люблю всех вокруг безмерно!
Кто сказал, что бодун – напасть,
Кто сказал, что похмелье скверно?

Нет, друзья, не понять тому,
Кто чертей с похмела не видел,
Как ужасна жизнь наяву,
И прекрасна, когда ты выпил!