Не крикнешь ты: «Вернись!»,
И не вернешься вовеки сам.
Уйдешь к своим делам,
Сказав, что это жизнь.
И будешь заниматься
Усладой муз…и изредка смеяться
Над этим странным сумасбродством,
Где романтичным благородством
Не пахло даже… Ну, конечно,
Ничто не вечно
В обыденном подлунном мире…
Все будет так, как в захудалом тире,
Где ты стреляешь…
Часто просто так,
Поверх голов толпы зевак…
Но очень точно попадаешь
Под шум и гам хвалебных слов
В мишень...
Под еле видной надписью - «Любовь».
тир
© Copyright: Елена Хоролец, 2007
Свидетельство о публикации №107061901750
Свидетельство о публикации №107061901750
Рецензии